Pensamientos Laterales

Twisted Ink Productions &
Broken Heart Memories Presents:

El Funeral de los Corazones
By Chebing

Era la escena del crimen más perturbadora que había visto. Después de trabajar por más de quince años en el escuadrón, uno piensa que lo ha visto todo, pero siempre hay algo que nos sorprende un poco más, empujándonos aun más cerca del límite, atrayéndonos hacia el abismo.

Lo primero que me sorprendió fueron los pétalos de rosas que estaban esparcidos en toda la habitación, en todo el piso, en la cama, en los muebles, etc., en cualquier lugar donde se enfocaran mis ojos encontraba un pétalo de rosa, que parecía más una espina que otra cosa. Luego lo que llamó mi atención fue el dulce olor a vainilla que suavemente se dejaba sentir en el aire, sin embargo en vez de calmarme me ponía más nervioso, haciéndome sentir escalofríos en la nuca. Las luces estaban apagadas y unas cuantas velas iluminaban tenuemente el cuarto.

La cama llena de pétalos tenía un corazón dibujado en gotas de sangre, y arriba de la misma, en el espejo en el techo, se encontraba dibujado el corazón original, completamente hecho de sangre, derramando gotas y gotas sobre la cama de las rosas. Había visto muchos crímenes así pero nunca uno tan terrible como aquel.

Abandoné el departamento para ir a la oficina del forense, quien me había preparado un informe aclarando en forma oficial la causa de la muerte. Luego, me dirigí hacia la estación para redactar la declaración correspondiente que me ayudaría a emitir una nueva orden de arresto contra nuestro asesino serial.

Terminada la burocracia decidí esperar hasta tener nuevas evidencias antes de seguir con el caso, por lo cual salí a recorrer nuevas escenas de crímenes para ir ganando tiempo, ya que el asesino no descansaba ni de día ni de noche, y si no lo podía atrapar, al menos debía intentar pensar como él.

Todos los asesinatos tenían cosas en común y cosas libradas al azar, sin embargo, el resultado siempre era el mismo. Al asesino no le importaba nada sobre sus víctimas, y en el caso de que éstas cumplieran con sus requisititos, él no discriminaba a ninguna. Tampoco les daba segundas oportunidades, ya que una vez que las encontraba, las asesinaba sin dudarlo. Todo esto ocasionaba que los casos sean más de los que podíamos atender, y por ende, muchas veces se nos escapaban importantes detalles de las manos.

Otra cosa para destacar es que nadie nunca pudo ver el rostro del asesino, es más, en todos los años de constante investigación, jamás pudimos hacer un identikit de él. Lo único que sabíamos es que era un desquiciado que mataba a sangre fría y que no hacía más que eso. Muchos en el escuadrón sospechaban que tenía cómplices o que directamente era una organización encargada de los asesinatos, porque sin importar la hora y el lugar, continuamente teníamos más y más victimas.

Quizás lo más escalofriante de toda la situación era el móvil para hacer semejantes cosas. Con dar tan solo una mirada a una de las tantas victimas, uno comprende de inmediato que el responsable de semejante atrocidad debe ser el diablo en persona, o en su defecto, alguien lo suficientemente trastornado y demente para hacer su trabajo.

Me fui a acostar, estaba exhausto, pero no pude más que girar en las sábanas pensando en los jóvenes de la mañana, verdaderamente me habían conmovido. Me puse a revisar el expediente y las fotos pero no pude encontrar nada que me ayude, me había estancado nuevamente en otro caso sin evidencias, sin pruebas, sin salida. No tenía una sola respuesta para tantas preguntas y ya no lo podía aguantar más.

Estuve despierto toda la noche pensando y reflexionando, pero, por suerte, me sirvió para tomar una decisión. Antes de hacer cualquier cosa, debía asistir al funeral de los jóvenes y luego, volvería a mi departamento para terminar con todo esto.

El funeral era igual a los demás, mientras el sacerdote pronunciaba unas oraciones por las victimas, los sobrevivientes se quedaban parados, mirando al vacío, sin esencia, sin vida. Los miré, tuve que reconocer que hacían una pareja encantadora, sin embargo ese paisaje era horrible, era devastador. El sacerdote terminó de leer las plegarías, luego, ambos sobrevivientes pusieron el pequeño ataúd que cargaban en sus manos dentro de la tierra, enterrando así a sus corazones, que habían sido tan brutalmente asesinados.

Pensé en acercarme a decirles unas palabras, pero era inútil, todos los sobrevivientes eran iguales, habían dejado de ser personas para pasar a ser eso, “sobrevivientes”. La falta de expresión en sus rostros me decía que sería imposible para ellos entender sobre los sentimientos, palabra cuyo significado jamás volverían a conocer.

Volví a mi departamento, me preparé mi comida preferida y almorcé mirando mi película favorita, luego me di el más largo de los baños y me puse mi traje más fino. Saqué el revolver de la mesita de luz, lo limpié bien e hice lo mismo con las balas. Luego lo cargué y lo deje esperando sobre la cama, antes debía escribir una nota;

Prendas:

Fumar, ese castigo placentero por Ed.Scar
Juguetes de la niñez: De Colección por x Noelia x
Escribir por Chebing

Otros textos:
Blur - El Enmascarado por Chebing
The Love of My Life por Chebing

Las vacaciones, distancias y demás asuntos técnicos alargan los posteos, así que por ahora los resumenes van a ser más esporádicos. Como siempre, visitas y comentarios agradecidos.

Felices vacaciones!

The Love Of My Life
By Chebing

Este texto es sobre el amor, o mejor dicho, sobre un aspecto muy particular de él. Está referido a encontrar lo que uno piensa que es el amor de su vida y que por distintos motivos no puede ni siquiera comprobarlo. En otras palabras, un amor no correspondido o prohibido, si así se quiere.

Personalmente considero que en alguna parte del mundo existe esa persona tan especial con la que voy a querer pasar todos los días de mi vida, aquella “alma gemela” o “media naranja”, aquella que sea “perfecta” subjetivamente hablando.

A tan corta edad y con tan poco conocimiento de temas del amor, me es imposible determinar la existencia de semejante diosa entre plebeyos, pero en el supuesto caso que esta “diosa” sea real, ¿qué me asegura de que voy a pasar todos los días a su lado?

O sea, yo sé que si encuentro a una mujer así voy a querer estar con ella pase lo que pase, pero hay situaciones que a uno se le van de las manos, entonces empiezan a presentarse ciertas incógnitas, por ejemplo, ¿Qué pasa si esta mujer vive a mil kilómetros de donde yo vivo, y la conocí de casualidad cuando estaba de viaje? Está bien, hay que ser justos, es difícil darte cuenta que una persona es tu media naranja en el transcurso de unas vacaciones, sin embargo, no es algo que no me haya pasado, o por lo menos, que no me haya pasado por la mente.

Entonces estas preguntas, miedos o como sea que las llamemos siguen dando vuelta por mi cerebro, y verdaderamente me atormentan; ¿Qué pasa si esta diosa en forma humana está casada o si simplemente no me considera a mí como el amor de su vida? Y así pueden haber muchos más ejemplos.

Para resumir, lo que intento decir es que ya es muy difícil conocer a una mujer digna de semejante título como para que encima todos los planetas, estrellas, constelaciones, soles, cometas, meteoritos, etc. se alineen en perfecta armonía y ella pueda ser finalmente mi pareja, esposa, novia, amante, concubina, mistress, lo que venga, pero algo.

Entonces, para una persona obsesionada con los números (como yo) esto representa un porcentaje extremadamente bajo de encontrar a esa mujer ideal, y que encima no haya ningún impedimento para que podamos salir y que finalmente salgamos. En otras palabras, quizás sí existe el amor ideal, la media naranja, quizás todos estamos destinados a tener una persona así, pero es demasiado difícil coordinar ambas vidas para que todo termine en: “And they lived happily ever after” (Vivieron felices para siempre)

Por último, me gustaría dejarles una reflexión y una frase que, personalmente, algún día me gustaría decirle a esa persona que tiene el título de: “Parece ser el amor de mi vida” pero que por distintos motivos, jamás lo voy a poder comprobar;

“Nuestros destinos se han entrelazado, pero jamás unido”

Escribir
By Chebing

Respondiendo a la prenda de mi queridisima colega x Noelia x, paso a describir el proceso de escribir.

Dicen que en la vida de todo hombre hay que tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro; Hoy vamos a hacer referencia al último punto.

Cuando escribimos estamos transmitiendo muchas cosas, desde una idea, un concepto, hasta nuestros pensamientos, prejuicios y todo aquello que hace que nuestra escritura sea diferente del resto.

Las motivaciones para escribir son diferentes según las personas, y según el momento en la vida de cada una. Están los que lo hacen para compartir algo, otros para ganar dinero, a veces para expresar cosas que por otro medio les sería imposible, pero, muchas veces, son muchos motivos mezclados en distintas proporciones.

Según la inspiración del momento y la facilidad que tengamos para escribir, un texto nos puede llevar relativamente poco tiempo o nos podemos “atorar” sin poder plasmar nuestras ideas de una manera fiel sobre el papel. En cualquier situación, es uno de los mayores placeres que brinda la escritura volver a leer nuestro trabajo y darnos cuenta que salió exactamente como queríamos, o quizás mejor.

Después viene la publicación, que consiste en llevarlo a las editoriales en el caso de los más profesionales y en mostrárselo a colegas interesados en el caso de los más amateurs. Este es un momento de muchos nervios, porque es cuando nuestra obra ve la luz por primera vez y nos sometemos al juicio de personas que quizás, simplemente por una cuestión de gustos, no consideran bueno nuestro texto.

Además, hay que tener en cuenta que un texto se puede leer de muchas maneras diferentes, y que quizás nuestra idea principal se perdió entre sus oraciones, logrando que se malinterprete y que no alcance con las expectativas que teníamos sobre él. Pero en el caso que los lectores disfruten del texto y éste sea de su agrado, no hay nada mejor que recibir los elogios post-escritura, los cuales no sólo nos hacen sentir bien y orgullosos, sino que nos alientan a empezar el proceso nuevamente.

En resumen, todo el mundo puede escribir, no hace falta tener un motivo más que ganas de hacerlo, y sin importar cuál sea el resultado, nunca hay que desalentarse, sino que hay que intentar superarse.

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Prenda para x Noelia x: Me gustaría que durante estos días su prenda sea pasarla lo mejor posible en las vacaciones y dejar el blog en nuestras manos, no se preocupe, lo cuidaremos ;)

Prenda para Ed.Scar: Me gustaría que escriba sobre el destino.

Twisted Ink Productions Presents:

Blur - El Enmascarado.
By Chebing

Todavía faltaban un par de cuadras para llegar. Se hacía interminable el trayecto; la ansiedad se estaba tornando un martirio y debía saber ya que era lo que estaba ocurriendo.

Antes de continuar por mi sendero cargué el revolver, tomé unos segundos para meditar y seguí mi camino. Necesitaba saber qué había pasado y empecé a recordar los detalles que habían desembocado en esta situación.

Todo había empezado con el enmascarado, él era el responsable, me acosaba, me observaba, se escabullía por los arbustos y se metía en mi casa. No sabía qué quería de mí, pero tenía que acabar con su vida antes de que él acabe de con la mía. Apuré el paso, Samanta estaba sola en la casa y no podía darme el lujo de perderla, ella era todo lo que tenía.

Finalmente pude ver mi casa, como de costumbre todas las ventanas estaban abiertas, sin embargo, pude observar que alguien había puesto una de mis pinturas contra el ventanal del estudio, y era visible desde mi posición. Inmediatamente supe que el responsable era el enmascarado, ya que la pintura en exhibición era la misma que estaba pintando cuando todas estas pesadillas empezaron; “la pintura del diablo” así la llamé, y tenía más que suficientes razones para hacerlo.

Llegué a la puerta, estaba abierta de par en par. Entré sigilosamente, con el arma en la mano y empecé a recorrer la casa. Estaba todo en la más absoluta de las oscuridades, y no podía encender ninguna luz, el enmascarado no debía saber que yo había llegado. Inmediatamente me dirigí hacia mi habitación en busca de Samanta, subí los escalones lentamente, sin hacer ruido, terminé en frente de la puerta de mi cuarto, sólo un poco de madera me separaba de la verdad.

Tomé el picaporte, no sabía si abrir la puerta rápidamente o bien despacio, opté por la segunda opción. Sin hacer ningún sonido, pude lograr mi objetivo. Lo primero que noté fue que el cuarto estaba exactamente como lo había dejado y que Samanta estaba acostada. Me acerqué a ella, estaba tapada de pies a cabeza, toqué su hombro y le dije: “Mi vida, debemos apurarnos, no preguntes nada e intenta mantener el silencio”, pero ella no respondía.

Me asusté, retrocedí, no sabía que pasaba, pero debía ser cauteloso. Me puse a los pies de la cama y de un tirón con la mano izquierda, mientras apuntaba hacia Samanta con el revolver en la mano derecha, saqué el cubrecama que escondía la identidad de la persona acostada. Pude ver el cuerpo de Samanta, acostada boca abajo en las sombras de la habitación, me sentí aliviado. Agarré uno de sus pies con mi mano, y tiré de él para despertarla, sin embargo la pesadilla recién había comenzado.

Se despertó, se dio vuelta y se abalanzó sobre mi, rápida y violenta, con los brazos extendidos para golpearme, y entonces lo vi, no era Samanta, era el enmascarado. Actué tan rápido como mis reflejos me lo permitieron, disparé, una, dos, tres, cuatro veces, el atacante enmascarado quedó al lado mío, con el cuerpo sobre la cama, pero la cabeza casi en el suelo.

Con mucho miedo dejé el arma en un estante y procedí a desenmascarar al asesino, agarré su cabeza, la levanté y aún así no encontré mascara alguna. Me agaché para mirar la cara del muerto, levanté su cabeza un poco más y de repente mis miedos se confirmaron, no había mascara, sólo la cara Samanta.

Lágrimas brotaban de mis ojos, tomé el revolver y juré encontrar al asesino, encontrarlo y destruirlo, el crimen no podría quedar impune. Empecé a correr hacía el estudio, gritando, gritando y amenazándolo, retándolo a que me confronte. Corrí por toda la casa, llegué a destino. Con un encendedor me acerqué al ventanal, miré la pintura por última vez, y dejé que las llamas consuman la pintura, el lienzo, el sudor, el miedo, todo lo que la había hecho posible. Mientras el fuego hacía arder la pintura, solté una carcajada, luego, empecé a reírme, cada vez más y más fuerte, riéndome de mi victoria, de mi derrota, de mí, de la pintura, del hombre enmascarado.

Sabía que faltaba algo, un último paso, observé el ventanal de la misma manera que lo había hecho la primera vez que vi al enmascarado, y de repente, como si lo hubiera conjurado, ahí estaba. Me miraba, se reía, apunté, apreté el gatillo y con el sonido de los cristales cayendo al suelo, rompí el ventanal, rompí el reflejo del enmascarado, pero no era suficiente, simplemente no lo era.